Relatos

Seudónimo: Mara

Titulo: Oeste

 

Alguien ha debido de llamar al Hacedor de Lluvia y la Nubes han cubierto mi ciudad.

Todo ha adquirido un color grisáceo . Los edificios, grandes y pequeños, sonámbulos

emergen del  suelo. Entre la niebla, buscan un lugar donde ubicarse; pocos encuentran

 su sitio, lo que antes era montaña ahora es páramo y el valle parece un pedregal.

Se oyen cascos de caballos negros muy distintos del ruido de las motos  a todo gas.

Las luces , a través de las ventanas, intentan disipar los vapores del alcohol de sus ojos.

 Intento vano, el sopor  envolvente llega hasta las azoteas.

Las antenas colectivas de televisión se alzan  intrépidas, de forma enmarañada en una

 loca carrera. Buscan desesperadamente al Abuelo Sol; sí viniese traería al Arco Iris.

¡¡¡Entonces si que habría júbilo entre las flores!!!, es su diseñador favorito, pero

 también  las oportunas disputas. Ningún prestidigitador es capaz de crear esos colores y

 matices. Las modelos al vestirse con nuevos  tonos siempre crean confusión en los

 abejorros. Quien antes era una margarita ahora  se asemeja al clavel y las

 begoñas, perezosas a la hora de decidirse por un color, suelen terminar arrinconadas

 como cactus.

Así en éste ambiente, el tiempo se ha calzado sus mejores botines  y baila en el

 reloj; vuelta y vuelta, sin prisas, a su ritmo, con un compás lejos de partidas y llegadas.

No hay pasajeros, ni despedidas de trenes, ni amarres de buques, tampoco calendarios ni

 días coloreados en rojo, ni velas de cumpleaños, ni uvas de la suerte. Sólo un período

 indefinido, La Eternidad, y una bruma densa que nos convierte en espíritus donde

 disfrutamos de piñatas

Es hora de  invocar al Viento de los Cambios

 

Gracias a  las Tradiciones de los Pueblos Nativos Americanos.

 

© Mara

 

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