¿Cómo olvidarme de Xiara?...
Sería como quedar atrapado eternamente, en la cima del magno
Aconcagua.
Pero sería una utopía. Utopía de aquellos que aún resisten a creer
en el olvido. Imposible abstraerse ante ella. Su sola presencia
todo lo invade y todo lo torna supremo.
Es como si una ráfaga de aire fresco, mezcla de pino y hierba
fresca, te insuflara los pulmones, te despertara el alma, te
convirtiera en alguien mejor, y a la vez, otra ráfaga de calor
intenso, denso, te lleva a desearla más que a nada en el Universo.
A desear su infierno, si existiera un infierno, o más de uno,
según el Gran Dante.
Su figura felina logra encender hasta el deseo de aquellos que
creen que el deseo es algo que ya no lograrían desear, ni
encender.
Esa es Xiara. Mi Xiara.
¿Cómo olvidarla después que haya posado sus ojos en mí?
Esa mirada de fuego, fuego de lava. Lava de incontrolable volcán.
Corriente infernal que te hace sentir vivo, pleno, átomo repleto
de energía.
Ni el Faro de Alejandría o el Coloso de Rodas, ni el Templo de
Artemisa o la Estatua de Zeus, ni los Jardines Colgantes de
Babilonia o el Mausoleo de Halicarnaso... ni siquiera las
Pirámides de Guiza... nada es comparable a mis días con Xiara.
Un inmenso torbellino me envuelve en su fragancia, sin permiso ni
descanso. Y me devuelve a la realidad de manera injusta,
insensata. Cruel y arrogante. Castigo excesivo a mi testaruda
ignorancia sobrecargada de hormonas.
Como arrojarse sin ataduras desde las Cataratas del Niágara y
sentir esa sensación que nace en el estómago, explota en el pecho
y estalla en el cerebro, tan intensa y compleja como la muerte
misma, tan llena de adrenalina como la vida misma.
Respirar junto a ella era conocer a las Parcas en un instante...
como si Nona, Décima y Morta se convirtieran en solo una, y
poderosas decidieran embriagarme con el destello de Xiara, hasta
dejarme satisfecho. O más insatisfecho aún.
Pero decidí saltar, saltar hacia la duda.
Como si me arrojase desde la cima de los Cárpatos Occidentales,
desde los Alpes de Transilvania, como si lo nuevo fuese bueno,
solo por nuevo, solo por aventura, por violar las reglas. Sin
necesidad, solo porque sí.
Saltar hacia la nada y a la vez saltar al todo.
Saltar sin parapente ni paracaídas. Saltar. Cuando no se conoce
hacia donde se salta pero se creyendo firmemente en que vale la
pena.
Y sin embargo, mi interior me lo imploraba.
Como una voz que te martilla y martilla los oídos desde la mañana
hasta la noche. Y vuelta a comenzar. Y término del día me
encontraba extenuado, extenuado y más conflictuado que el interior
del mismísimo Kafka.
Hoy el despertar sin ella es como despertar en un tórrido
desierto.
Con la garganta reseca y arterias palpitantes. Con la mente
confusa y el corazón casi inerte. Músculo convertido casi en
fibra. Fibra sin calor.
Despertar sin Xiara es como no llegar a despertar nunca. Como no
poder volver a soñar, y solo tener acceso a pesadillas constantes.
Como si estuviera en el árido Sahara, cuidándome de oasis y moros.
Como si estuviera en el reseco sur del Kalahari, huyendo de
bosquimanos.
Un presagio me ha invadido: estoy comenzando a olvidar a Xiara.
Olvidar es comenzar a recordar un poco menos.
Como comenzar a desandar el camino. A ovillar la madeja. Y poco a
poco, se obtiene la nada. Xiara es el todo. Yo equivoqué mi camino
y hoy soy lamento sin muro. Creí que tras el muro estaba la vida
plagada de dicha y escapar a la calle sería solo una aventura.
Aventura con retorno. Retorno y regreso. O nó. Después de todo...
eso es la aventura.
Mi anterior hogar era un chalet antiguo, ventilado y soleado. Con
eco de risas de niños, perfume a rosas y jazmines cultivados. Con
aroma a alegría, dicha, calma. Mi nueva casa es gris, oscura y
húmeda, , aroma a incienso repulsivo, a hiedra y malva.
De ellos solo distingo sus zapatos. No son muy cariñosos ni
considerados. Hace algunos días, o semanas, como saberlo, me
llevaron ante un profesional de la salud, según ellos. Dijeron que
era por mi bien, que estaría más calmo.
Hoy mi voz es apenas un eco desgarrado en la distancia... Una
implosión que me destroza... un destello de lo que fuera... si
acaso fui... o pude ser.
Extraño mi antigua casa... aunque cada vez el recuerdo brote más
tenue. Extraño mi anterior nombre... aunque “Xum” ya no me resulte
tan interesante, jamás me acostumbraré al de “Rodríguez”.
Sí... extraño tanto a Xiara... paradójico... aunque de a poco haya
comenzado a olvidarla... aún a pesar de no desearlo... pero es
inevitable... aquí en el sillón frente al TV todo es hastío y
sueño sin sueños... como queriendo no ser.
¿Porqué habré escapado...? ... ¿comprenderán algún día los humanos
lo que siente un gato esterilizado?...
El frío de esta casa es mi necrópolis, sin duda, sin Xiara, es tan
fría como la cima del magno Aconcagua.-
Este cuento breve resultó finalista del XIII Certamen
Internacional de Narración y Poesía, organizado por la Editorial
DE LOS CUATRO VIENTOS (Buenos Aires, Argentina), y forma parte de
la Antología Internacional POETAS Y NARRADORES CONTEMPORANEOS
2007, publicado por la mencionada editorial, en Junio de 2007
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