Día: 9 de diciembre de 2011

Demasiado silencio. Escucho, sigiloso, a las palabras y descubro que llegan -ocultando sus huellas, con la ropa mojada, con el miedo, avariciosas, mínimas, legibles, con su torpe manera de escalar a los párpados -a romper el cristal de mi poema. La duda necesita tu silencio. Pero al poeta le hace falta el crujido de unos pasos que no quieran quedarse, el cascabel del gato que se sube a las sílabas, el sonido confuso que desprende el deseo cuando se muerde, ausente, la manzana, la honestidad de aquello que no sabe que existe. Destellos que atraviesen la ventana como un ciego… Leer más

Hoy verás que se muere todo lo que vivimos, al igual que el buen vino se termina el amor, y esto que ansiosamente gustamos y bebimos dejará en cada boca los restos del dolor. Será, por qué negarlo, la rosa deshojada que ni te imaginabas cómo iba a terminar, porque en el mundo estaba para ser perfumada… mas derrochó su aroma de tanto perfumar. Y al igual que esa rosa o ese vino bebido los años que pasaron los tachará el olvido con su crayón perverso de ocaso carmesí. Y todo eso que fuimos lo llevará la brisa, no guardará… Leer más